Desayuno sin diamantes

El suicidio pierde, lógicamente, ese halo de heroicidad y romanticismo cuando se escapa de las pantallas o del capítulo nueve o diez de un libro y te toca de cerca. Después de entonces, sientes que casi es pecado hablar de él, que incluso se llena de significado y se personaliza yo me suicidaba, no. Ya no se dice. De hecho ya no lo oyes. Y si se te pasa por la mente lo borras corriendo como si borraras el nombre del demonio. Y se te ocurren cosas varias para acabar con ese mal sentir que te hace desembocar en tal idea marchita, pero tremenda como la copa de un pino ¿por eso los plantan en los cementerios?.
Yo me doy una ducha fría que además es reconstituyente o escucho la música tan alta que parece que esté yo dentro de una guitarra o saco mis armas y limpio la casa con bioalcohol -se puede ser capaz de descubrir mi estado de ánimo fijándose en el nivel de brillo de los cristales- o lo último, recién probado además para asegurar los resultados: me lavo el pelo, me peino, me hago una coleta, me pongo boca abajo, cojo unas tijeras y, audazmente, me corto lo que me parece.